“嗯。你靠在这边，我靠在那边。”沈砚舟指了指树干的两侧。“你在看一本什么书来着，封面是蓝色的。”
“《书林清话》。”
“对。你看了一下午，我坐了一下午。你走的时候说了一句话。”
林微言转头看他。“我说什么了？”
“你说——‘如果有一天我不修书了，就把这棵树砍了，打成书架，够打一面墙的。’”
林微言愣了一下，然后笑了。很短的笑，短得像是被风吹了一下。
“我说过这种疯话？”
“说过。”
“你当时怎么回的？”
“我说——‘那你得先问问这棵树同不同意。’”
“你怎么知道它不同意？”
“因为它活了三百年了。三百年它都没同意被人砍，你来了它就同意了？”
林微言看着他。阳光从树叶缝里漏下来，落在他的肩膀上、头发上，一小块一小块的，像被人撒了一把碎金子。他站在那儿，和五年前好像没什么变化，又好像什么都变了。瘦了一些，下巴更尖了，眼睛下面的阴影更重了。但那双眼睛没变，还是那么黑，那么亮，看人的时候像是要把你从头到脚看透。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“你刚才说，让我选。”
“是。”
“那我问你一个问题。”
“你问。”
“如果——”她停了一下，深吸了一口气，“如果我选的是‘不’，你会怎么样？”
沈砚舟没有立刻回答。他低下头，看着地上的光斑。光斑在风里晃来晃去，像是水面上的碎月亮。
“那我就走。”他说。
“去哪儿？”
“回北京。该做什么做什么。”
“然后呢？”
“然后——”他抬起头，看着她。“然后每年的今天，来书脊巷看看。不进来了，就在巷口站一会儿
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