沈砚舟蹲下来，抽出其中一本。封皮上写着“古籍修复笔记·卷一”。他翻开第一页，上面是林微言的笔迹——
“2018年3月12日。晴。今天开始修《书林清话》。这本书是2009年在潘家园淘到的，当时书页已经发脆了，虫蛀严重。拖了九年，终于动手了。扉页上有一行铅笔字：‘购于潘家园，那天下雨’。应该是上一个主人写的。字迹很淡，不敢擦，怕把纸擦破了。留着吧。下雨天买的书，就该有下雨天的痕迹。”
沈砚舟的手指在那一行字上停了一下。然后他翻到最后一页，最后一页是2022年11月的记录——
“修完了。用了四年八个月。这本书里有一个人留下的痕迹——折痕、墨渍、甚至是一个手指印。我不知道那个人是谁，但我修这本书的时候，总觉得他在旁边看着。这种感觉很奇怪，像是一场跨越时间的合作。书修好了，人也该往前走了。”
沈砚舟把书合上，放回原处。他没有说话，只是蹲在那里，看着那一排蓝皮笔记本。从“卷一”到“卷十一”，十一个本子，记录了五年。五年的时间，全在这些本子里，在她的手指尖上，在她修的每一本书里。
“林微言。”他叫她的名字。
“嗯。”
“这五年，你过得好吗？”
林微言靠在沙发背上，看着他蹲在书架前面的背影。风衣的后面有些皱了，领子翘起来一块，头发后面有一小撮翘着，像是一个没睡醒的人。
“不好。”她说。“但也不坏。”
沈砚舟站起来，转过身。
“那我能不能让它变得好一点？”
林微言看着他。台灯的光只照到他的半边脸，另外半边隐在暗处。但那双眼睛是亮的，亮得像是被人擦过的玻璃。
“你先帮我把灯泡换了。”她说。
沈砚舟愣了一下，然后笑了。
“好。”他说，“灯泡在哪儿？”
“储藏间。
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