最后，忽然很想你。我想，就算不能在一起，这本书也该还给你。它是你的。”
林微言翻开书，扉页上有一行小字，是她当年写的——“愿岁月静好，与君同读。”
“这句话，还算数吗？”她问。
沈砚舟抬起头，看着她的眼睛。那双眼睛里有太多东西——有愧疚，有心疼，有这五年压在心里没说出来过的话，还有一点点，很小的、很轻的、像是怕惊动了什么似的、小心翼翼的期待。
“我不知道还算不算数。”他说。“但我一直没忘。”
林微言把书合上，放在茶几中间。
“顾晓曼今天给我看了你写的那封信。说实话，看完之后我挺生气的。”
沈砚舟没有辩解，安静地听。
“我气你替我做了决定，气你觉得我不够坚强，气你一个人扛了所有的事，连问都不问我一声。但更气的，是我自己。”
“气你自己什么？”
“气我当年没有追上去问你。你躲着我，我就让你躲了。你不接电话，我就不打了。你在窗户后面看着我，我就转身走了。”她的声音越来越低，低到最后几乎听不见。“我要是再坚持一下，多问一句，也许就不是现在这个样子。”
“不是你的错。”沈砚舟的声音有些哑。“是我把你推开的。”
“但你回来了。”
“我说过，如果有一天我能回来，我一定回来。”
林微言看着他，看了很久。
“你这次回来，是不是打算一直待在书脊巷？”
“我想待在这里。如果你不赶我走的话。”
她忍不住笑了一下，笑得很轻，像是雨丝落在水面上，荡开一圈细细的波纹。
“你今天来找我，就是为了说这些？”
“不全是。”沈砚舟从大衣内侧的口袋里掏出一样东西，放在茶几上。是一个很小的盒子，深蓝色的绒面，大概有火柴盒那么大。
林微言看着
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