块。沈砚舟始终跟在她身后，不催促，不打扰，只是在每次她掏钱的时候默默递上钱包。
走到一个卖旧信件的摊位前，林微言突然停下脚步。
摊位上摆着几十封泛黄的信件，大部分是民国时期的家书，信封上的毛笔字已经模糊不清。林微言拿起其中一封，信封上写着“吾妻素芬亲启”，字迹工整而深情。
她盯着那四个字看了很久。
“在想什么？”沈砚舟走过来。
“我在想，写信的人后来怎么样了。”林微言放下信封，“有没有回到妻子身边，有没有看到孩子长大，有没有……”
“有没有像我们一样，错过五年？”沈砚舟接过她的话。
林微言沉默。
沈砚舟拿起那封信，仔细看了看：“这封信没寄出去。你看，信封上没有邮戳，邮票也没有盖戳。写信的人可能还没来得及寄，就因为什么原因……没能寄出去。”
林微言的心微微揪了一下。一封信，写了，封了，却没能寄出去。里面的思念、牵挂、爱意，就这样被时间封存，直到几十年后被陌生人打开。
“走吧。”她转身离开摊位。
沈砚舟跟上来，两人沿着通道慢慢走。人群渐渐多了起来，游客和淘客从四面八方涌进市场，吆喝声和讨价还价声此起彼伏。
“沈砚舟。”林微言突然开口。
“嗯？”
“你当年……为什么不给我写信？”
沈砚舟的脚步顿了一下。
“哪怕不能告诉我真相，你也可以写信给我。”林微言的声音很低，“说你在哪里，在做什么，过得好不好。哪怕只是一个字，我也会……”
她没有说下去。
沈砚舟停下脚步，站在人群中，看着她的背影。
“因为我不敢。”他的声音从身后传来，“我怕我一开口，就忍不住把所有事都告诉你。我怕听到你的声音，看到你的字迹，我就会后悔，会不顾一切地
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