微言补充道，“五年的伤口，不是一句‘我有苦衷’就能愈合的。我需要时间，需要看到他是不是真的……是不是真的还是当年那个人。”
“他会给你时间的。”顾晓曼说，“他等了五年，不差这一会儿。”
两个人又坐了一会儿，聊了一些无关紧要的事。顾晓曼说她现在在负责顾氏的文化产业板块，最近在做古籍数字化的项目，以后可能有机会合作。林微言说如果有什么需要修复的古籍，可以找她。
临走的时候，顾晓曼从包里拿出一样东西，放在桌上。
是一张照片。
照片里是沈砚舟，背景是一个陌生的房间，看起来像是医院。他坐在一张塑料椅子上，低着头，手里拿着一本书。光线很暗，看不清他的表情，但能看到他的肩膀是塌下去的，整个人像是被什么东西压着，沉重得几乎要碎掉。
照片的背面，用铅笔写着一行字：
“2019年3月17日，父亲第一次化疗。他说，‘微言最喜欢这本书，我想她了。’”
那本书的封面上，印着三个字——《花间集》。
林微言的手开始发抖。
她认出了那个房间。那是省人民医院血液科病房的家属休息区，五年前她去过一次，是陪一个朋友的亲戚办住院手续。她当时不知道，沈砚舟就在同一层楼的某扇门后面，守着化疗的父亲，手里拿着那本他送她的《花间集》，说他想她了。
“这张照片是当时一个护士拍的。”顾晓曼说，“她认识我，后来发给了我。我留了五年，觉得总有一天应该让你看到。”
林微言将照片紧紧攥在手里，指节泛白。
“谢谢你。”她的声音几乎是气音。
顾晓曼站起身，拿起帆布包。
“不用谢。”她说，“你们好好的就行。”
她走了两步，又回过头。
“对了，还有一件事。”顾晓曼的眼神有些复杂，“沈砚舟的父亲，还不知道你们
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