“你不是扔了吗？”林微言问。
“找了很久。”沈砚舟说，“那天晚上，我在花坛里找了三个小时。”
林微言的眼眶热了一下。
她没有哭。她不会在沈砚舟面前哭。五年前不会，现在也不会。
“沈砚舟，你到底想干什么？”
沈砚舟看着她。巷子里的灯笼光映在他眼睛里，亮闪闪的，像碎了的星星。
“我不想干什么。”他说，“这些东西本来就是你的。我只是把它们还给你。”
“五年前你就该还了。”
“五年前我没舍得。”
林微言把那沓信塞回布袋子里，把袋子口系紧，拎在手里。沉甸甸的，像是拎着一段被压缩了的时光。
“还有别的事吗？”她问。
沈砚舟摇了摇头。
“那我走了。”
林微言转过身，往巷子深处走。走了几步，听见身后传来一声——“微言。”
她停下来，没回头。
“你上次说，你缺一本明版的《楚辞》。我找到了。”
林微言的身体僵了一下。
明版的《楚辞》。她找了三年。在潘家园淘过，在孔夫子网上蹲过，在拍卖会上举过牌，每次都差一点。要么品相不好，要么价格太高，要么被人抢先一步。
“在哪？”
“车里。你要看吗？”
林微言转过身。
沈砚舟站在原地，两只手插在裤兜里，姿态很放松，但眼神不放松。他在等她回答。
“你费这么大劲，就是为了给我送书？”
“不全是。”
“还有什么？”
沈砚舟往前走了一步。就一步，离她近了一点。她能闻到他身上的味道，不是香水，是洗衣液的味道，干干净净的，像晒过的被子。
“还有这个。”他从口袋里掏出一样东西，放在手心里，递过来。
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