甜，像两种完全不同的人生。
“微言，你熬的粥很好喝。但你知道粥为什么好喝吗？”
林微言看着他。
“因为米煮化了。”陈叔说，“一粒一粒的米，原本是硬的，谁也不挨着谁。放在水里，大火煮，小火熬，煮到米粒开花，煮到米和水再也分不开。这时候的粥才是好粥。”
他站起来，把粥碗收走，拿到后面的水槽去洗。水龙头哗哗响，他的声音从水声里传过来，模模糊糊的，但每一个字林微言都听清了。
“人啊，跟米一样。一开始都是硬的，各过各的。非要在一起熬，熬到哭过笑过吵过闹过，熬到骨头都酥了，才知道什么叫在一起。”
林微言从书店出来的时候，雨又开始落了。很细很细的雨丝，落在脸上几乎没有感觉，只让人觉得空气里多了一层凉意。她没有打伞，沿着书脊巷慢慢走。
巷子两边的屋檐下，有人家开始做晚饭了。油烟从厨房的窗户里飘出来，带着葱花爆香的味道。有一家的收音机开着，放的是评弹，吴侬软语，咿咿呀呀的，隔着雨幕听不真切。另一家的孩子哭了，然后是大人哄孩子的声音，声音很大，带着不耐烦，可哄着哄着，自己先笑了。
林微言在这些声音里走着。走到巷子拐角的时候，停下了。
拐角那棵老槐树下，站着一个穿深灰色风衣的人。
沈砚舟。
他手里拿着一把黑色的伞，没有撑开。雨水落在他头发上，细细密密的一层，像撒了一层糖霜。他看见林微言，往前走了一步，又停住了。
“我去了书店。陈叔说你刚走。”
“嗯。”
“你熬的粥，陈叔给我尝了一口。”
林微言没说话。
“很好喝。”
雨丝在他们之间落着，细细密密的，织成一道若有若无的帘子。
“林微言。”沈砚舟忽然叫她的全名。
她抬起头。
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