的星星。”
墙上的老钟敲了一下。下午一点了。他们在这间修复室里待了整整一个上午，裁纸、摸纹理、压折痕、包书皮。时间在这里走得很慢，慢到可以数清楚每一道折痕的深浅，慢到可以记住一张纸的纹理方向，慢到可以把一个人手把手教另一个人包书皮的每一个动作都刻进记忆里。
林微言站起来，走到窗边。窗台上放着一盆文竹，是她搬进这间修复室那天买的。文竹喜阴，不需要太多阳光，只要一点散射光和每天喷一次水，就能安安静静地绿着。她拿起喷壶，给文竹的叶片喷了一层细密的水雾。水珠落在针状的叶子上，颤巍巍地挂着，像含着泪没掉下来。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“你以前住的没有路灯的地方，后来装上路灯了吗？”
他站起来，走到她旁边。窗外的书脊巷正是午后最安静的时候。陈叔搬了把竹椅坐在旧书店门口打盹，阳光从常春藤的缝隙里漏下来，在他膝盖上印出一片明明暗暗的光斑。远处有人在收晾晒的被子，拍打被面的声音闷闷的，一下，又一下。
“装了。”他说，“我上大学那年，老家通了路灯。我妈打电话告诉我的时候，我正在图书馆看案卷。她在那头很高兴，说以后晚上出门不用打手电了。我挂了电话，在图书馆的走廊里站了很久。”
“哭了？”
“没有。就是觉得，那些路灯照亮的路，我爸看不到了。”
林微言转过身看着他。他的侧脸在午后的光线里，轮廓很深。眉骨、鼻梁、下颌，像是被谁用刀一笔一笔刻出来的。但他的眼睛不是刀刻的。那双眼睛里装着的东西，比刀刻的深得多。
“你公寓里只有一张床、一个书架、一本《花间集》。”她说，“是因为你怕东西多了，又会被搬走。”
他没有否认。
“小时候搬家搬过很多次？”
“七次。最短的一次，住了不到三个月。房东要涨租金，我妈带着我连夜搬走
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