从不问他要承诺、却把承诺守得比谁都牢的沉默里。
有些人的温度，不是往外散的。是往内里收着的，收得越深，越是滚烫。
他当时不懂。等到懂了的时候，他已经犯了错。
门忽然开了。
开门的是陈叔，手里还拿着一个搪瓷缸，看见门口站着一个湿漉漉的大活人，愣了一下，然后眼睛瞪圆了。
“你——”
“陈叔。”沈砚舟叫了一声，声音比平时低了很多，“我来还书。”
陈叔回头看了一眼店里，又转回来，把搪瓷缸往沈砚舟手里一塞：“先喝口热水，别站在雨里。我去叫她。”
“不用叫。”沈砚舟没接搪瓷缸，也没进门。他站在屋檐下，雨水顺着瓦当滴下来，在他脚边砸出一排整齐的小坑。“您帮我把书给她就行。”
陈叔看了他一眼。这一眼很深，像看一个做了亏心事的晚辈，有责备，但更多的是心疼。
“小沈，”他把搪瓷缸搁在门槛上，语气跟说今晚吃面还是吃粥一样平常，“你欠她的不是这两本书。你要还，就自己进去还。”
然后他转身走了。
不是进屋，是往巷子外头走。走了几步又停下来，回头说了一句：“我去买烟。你俩慢慢说。店里没人。”
店里没人。
这四个字，老人家说得像是“天要下雨”一样平常，但傻子都听得出来——他给了他们一个空荡荡的书店，和一个必须面对面才能过去的坎。
沈砚舟站在门口，手里攥着那个塑料袋。雨水从屋檐上滴下来，砸在塑料袋上，发出细微的嗒嗒声。
他深吸一口气，推开了门。
店里很安静。安静得能听见墙上老挂钟的秒针在走，一下一下的，像老太太数佛珠。
林微言坐在工作台后面，手里拿着一块修复到一半的书页。她没抬头。不是不知道来的人是谁，是不知道该用什么表情抬头。手里的镊子悬在半空中，页角需要
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