亮了两档，重新戴上手套，拿起镊子，开始修最后几页。手很稳，心跳也不快，但胸口有一种说不清的踏实感在慢慢铺开。
是那种等面到了的时候，碗口的热气扑在脸上之前，你低头看着筷子尖上蘸着的一小粒辣椒碎，在汤里散开，化成一圈一圈红油花。还没喝，胃已经暖了。修书也是这样。找到最后一块补纸之前，你已经知道这本书有救了。
巷子里的暮色一寸一寸深下去。她修完最后一页的时候，窗外那棵老槐树的叶子正被晚风摇得簌簌作响，像在翻一本只有它自己读得懂的旧书。
第二天，书脊巷早市散了。赶集的人收摊散去，青石板路面又恢复了平时的清寂，只留下几个被三轮车轮子碾碎的菜叶子，和一片不知谁掉的纽扣，在石板缝里闪闪发亮。
林微言一整天都待在工作室里。她把《花间集》最后几页补完之后，没有立刻装订，而是把所有书页按照顺序排好，夹在两层木板之间，用压平机慢慢压住。这一步急不得，必须让补纸里的水分慢慢蒸发，让新纸和旧纸的纤维充分咬合。快一秒钟，书脊就可能不平；慢一秒钟，浆糊就可能在纸面上留下硬块。古籍修复的时间尺度跟在旧书摊上蹲守一样充满不确定性：一块浆糊要晾多久才刚好，一个在巷口等的人要站几个晚上才能推门进来。
傍晚六点五十，她把压平机抬起来，取出书页。书页已经干透了，补纸和原页浑然一体，只有对着光看才能辨认出修补的边界。她用真丝线重新装订，十六个针眼，每一针都从原来的针孔穿过——修旧如旧，不新增一个孔。
七点整，手机屏幕亮起来。
“到巷口了。”
林微言低头看了看自己。她今天没穿工作服，换了件藕荷色的棉麻衬衫，头发没有像往常一样盘起来，只是用一根橡木簪子随意地簪着。簪子是陈叔用店里的一截废料削的，不上漆不上蜡，凑近了还能闻到淡淡的橡木清苦的味道。她拿起桌上的小布包，掂了一下——那枚袖扣在里面，和手机钥匙放在一起
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