齐地码着十几册线装书，大部分是清末民初的石印本，品相一般。她一本一本地翻，翻到箱底的时候，手指忽然停住了。
最底下是一册没有封面的旧书。
《花间集》。宋版影印本，民国二十二年中华书局影印，仿宋刻本，绵连纸，乌丝栏。
她认得它。不是因为她见过这本书，是因为这本书的扉页上贴着一张很小的便签，便签上写着一行字，笔迹苍老而认真——“此书已为林小姐保留五年，勿售。邢。”
林微言把书翻过来。封底内侧贴着一小方褪色的价签——“潘家园旧书市场·丙申年”。跟她记忆里那枚价签一模一样。
丙申年。五年前。
她蹲在地上，手里捧着这本书，眼泪毫无预兆地掉了下来。
不是伤心。也不是委屈。是一种她说不清楚的东西。像你走在一条很长很黑的隧道里，走了很久很久，久到快忘了前方有没有出口，然后忽然有人在很远的地方点亮了一盏灯。那盏灯不是你点的，也不是为你点的，可就是亮了。
老太太五年前就收下了这本书。她不知道林微言还会不会回来，也不知道这本书对林微言来说意味着什么，她只是在那个雨夜之后，把一本无人问津的旧书收了起来，在上面贴了一张便签，写了几个字。然后一年一年地等。
“这册多少钱？”她问，声音有点哑。
摊主看了看她手里的书，又看了看她，摆摆手：“邢大姐留的书，收什么钱。你拿走就行。”顿了下，又道，“邢大姐腿不好，你要是方便，给她打个电话。她老念叨这本书。”
林微言道了谢，把那本《花间集》抱在怀里。书页已经泛黄了，边角有些脆，需要好好修一修。可她觉得，这本书是她这些年收过的最好的一本旧书。
从潘家园出来，天已经擦黑了。林微言坐在出租车上，把书紧紧抱在怀里。车窗外的街灯一盏接一盏地亮起来，金黄色的，从她脸上身上一掠而过。像是有人在远处打着手电筒送她。
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