个固执的人在反复说着同一句话，说到后面连他自己都忘了在说什么，但他还在说。林微言撑着伞，走在书脊巷的青石板路上。她的手习惯性地往伞柄的前端握，把大半的伞面往前倾，后颈落了几滴雨，凉凉的，她也懒得管。她也是这样，她是别人的伞，却忘了遮自己。
巷子口的老槐树下，一条黄狗趴在那里。这条黄狗是巷子里的原住民，没有名字，谁家有剩饭就吃谁家的，没人叫它，它就趴在槐树下，看巷子里的人走来走去。现在它正歪着头看着一个人。
那个人穿着一件深灰色的风衣，领子竖着，没打伞，就那么站在巷子口，手里拎着一个牛皮纸袋。纸袋底角被雨洇湿了，变成深褐色，正在一点一点往上蔓延，可他好像没有察觉到。他的头发被雨打得贴在额头上，水珠顺着鬓角往下淌，他也不擦。
林微言站住了。不是认出来的。是感觉到的。有些人在你的生命里存在过足够长的时间，长到你的身体会在你的眼睛之前先认出他——一种比视觉更古老、更本能的东西在告诉你，那个人来了。
沈砚舟。
他看见她，举了一下手里的纸袋，笑了笑。那个笑容很轻，嘴角挑起的幅度比礼貌多一点，比轻松少一点，小心翼翼控制在一个“刚好不会吓跑她”的刻度上。“陈叔说这本书你修了快一个月了，我来看看进度。”他的语气平稳，若无其事，“顺便给你带了点东西。老胡同那家糕饼铺的枣泥糕，刚出锅的。我记得你爱吃这个。”
她没接。她站在雨伞底下看着他，手里的伞柄被他这句话击中了某个开关，猛地往旁边偏了一下，雨珠顺着伞尖往下滑，滴在她脚边，溅起一朵朵细小的水花。她握着伞柄的手紧了紧，发现自己的第一反应不是冷，不是推拒——是一种很久没有过的、酸酸软软的东西堵在胸口。这东西让她想发火，又想转身走；想问他你到底想干什么，又想问他你这五年过得好不好。
“你不用这样。”她说。
“不用哪样？”
“送
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