了姜丝，切得极细，几乎看不见，但那股温和的辛辣融在米汤里，入喉的时候会从胃里暖到指尖。
“趁热喝，”她从碗柜里拿了一只碗，把粥倒出来，“我先走了。”
“你听到了多少？”
他的声音从身后传来，低沉而直接。他不想绕弯子了。
林微言转过身，对上他的目光。那双眼睛里装的东西太多了——疲惫，警惕，担忧，还有一种她用五年时间才学会辨认的东西：愧疚。不是做错了事的愧疚，而是一种更深的、更沉重的愧疚，像一个人明知道自己没有做错什么，却要为所有的后果买单。
“你指哪部分？”她反问，声音比自己预想的要平静，“是《松雪斋帖》那部分，还是‘不会再像五年前那样好说话’那部分？”
他的表情变了。不，不是变了，是碎了。那张精心维持了许久的、冷静自持的面具，在她这句话面前碎成了一片一片，碎得猝不及防。她看见他眼底有什么东西在剧烈地摇晃，像风中的烛火，拼命地想站稳，却控制不住地颤抖。
“林微言。”他叫她的名字，全名，连名带姓，声音很低很低。
她等着。
“有些事，不是我不想告诉你。”他的喉结滚动了一下，手指攥紧了椅背，指节泛白，和他昨晚高烧时攥紧被单的手一模一样，“而是——”
“而是告诉我了，我就有危险。”
她替他说了出来。
沈砚舟沉默了。沉默就是默认。
粥的热气在两人之间袅袅升腾，模糊了他的眉眼。
她没有追问。不是因为不想知道，而是因为她突然想明白了一件事。他今天凌晨两点十五分给她发的那条“明天降温，多穿点”，设定时闹钟的时候，脑子里在想什么？是明天的天气预报，还是他今天要打的这通电话？是怕她冻着，还是怕她知道那些她不该知道的东西？
或许都有。这个人，一边拼了命地想把她推开，一边又拼了命地想把她拉近。
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