店里，整整五年没有去拿。不是忘了，是不敢。那本书里夹着太多东西了。图书馆角落里的阳光，他低头整理笔记时的侧脸，她不小心打翻豆浆弄湿他课本的那个午后，扉页上两个人并肩坐在书架间一起写下的名字缩写。
都在那本书里。
五年了，她没敢去碰。
而他在头像里放着那本书的照片。
“下周三的讲座，”林微言开口，声音比她自己预想的要平静得多，“你会去吗？”
沈砚舟看着她。阳光从他的侧面打过来，把半张脸映得明亮，另外半张藏在阴影里。他的眼睛在亮处，颜色很浅，像冬天结了薄冰的湖面，冰层底下有什么东西在缓缓流动。
“我会去。”他说。
“那——”林微言顿了顿，把滑到嘴边的“一起”两个字吞了回去，换成了另外一句，“那到时候见。”
她转身朝地铁站走去。走了几步，听见沈砚舟在她身后说了一句话，被风吹散了大半，但她还是听到了。
“微言，路上小心。”
不是“林微言”，是“微言”。
这个称呼像一把旧钥匙，轻轻插进一把落了五年灰的锁里。咔哒一声，锁簧弹开了。她没有回头，但脚步慢了一拍。
从潘家园回书脊巷的地铁上，林微言靠着车门旁边的扶手站着，窗外隧道的灯光一闪一闪地掠过。她打开微信，看着沈砚舟的头像，手指在屏幕上悬了很久。
最后她没有发消息。
只是把那个头像放大，盯着看了好一会儿。黑白照片里的《花间集》安静地摊开着，书页上有淡淡的墨迹，那是几百年前的藏家留下的批注，也可能是后来的拥有者随手写下的感言。而在那些墨迹的最边缘，有一个模糊的小字，被裁切掉了一半，隐约看得出是一个“林”字的半边。
是“林微言”的“林”。
她锁上屏幕，把手机放回口袋里。
地铁的广播报了下一站的站名，车厢里人
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