他在身后叫了一声她的名字，声音很低，像是被什么东西卡住了喉咙。她没有回头。
如果她回头了，会不会看见他蹲在地上？
这个问题在林微言脑子里转了五年，转成一个光滑的圆，没有出口。
手机震动了一下，是顾晓曼发来的消息：“林小姐，我明天下午三点有空，书脊巷口那家茶室可以吗？关于沈砚舟的事，我觉得当面说比较清楚。”
林微言盯着那条消息看了很久，打了两个字又删掉，反复了三次，最后只回了一个“好”。
她放下手机，起身走到书架前。那本《花间集》还放在老位置上，书脊的烫金已经剥落了大半，露出底下灰白的纸板。她把它抽出来，翻到扉页——沈砚舟的赠言还在：“给微言：愿你在这些旧字里找到属于自己的星河。砚舟，戊戌年春。”
戊戌年，五年前。
她一直以为那行字只是寻常的赠言，现在再看，“找到属于自己的星河”——他是不是在说，他可能没办法陪她一起找了？
书里夹着一张照片，是他们在潘家园的合影。那天他们为了找一本明版的《花间集》，在潘家园的旧书摊里翻了整整一个下午，最后在一堆发霉的线装书里翻到一本清代的翻刻本。虽然不是明版，但品相极好，扉页上还有前代藏书的题跋。沈砚舟掏钱的时候，手都在抖——不是因为贵，是因为高兴。他把书递给她说“送你的”，额头上还沾着一道灰，她伸手帮他擦，他顺势握住她的手，在人声鼎沸的旧书摊前，笑得像个捡到宝的孩子。
那时候她以为，他们会一直这样好下去。
林微言把照片翻过来。背面有一行小字，是她的字迹：“2018年10月，潘家园。砚舟说以后每年都带我来淘一本书。”
以后。每年。
这两个词现在看起来，像两个没有兑现的空头支票。
她把照片放回书里，合上封面。手指碰到书脊的时候，摸到一点不平整的凸起。她愣了一下，把书
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