了一个人扛。
“你替我做了选择。”她慢慢地说，每一个字都像是在嘴里先咀嚼过才放出来的，“你觉得那样是对我好。可是沈砚舟，你有没有想过，你连选择的机会都没有给我？”
沈砚舟没有辩解。他的嘴唇动了动，最后只说了两个字：“对不起。”
这两个字他说得很轻，轻得像一根羽毛落在水面上。但他看着她的眼神没有躲闪，也没有退缩，像是做好了准备承受她所有的愤怒和质问。
林微言却什么都没再说。她把病历本推回到他面前，然后重新戴上手套，拿起镊子和桑皮纸，继续补那本清代《诗经》注本的虫洞。
她的手法比刚才更稳了。一刀下去，桑皮纸的边缘跟书页的破洞完美吻合。一笔描过去，墨色跟原版的字迹浑然一体，看不出任何修补的痕迹。
沈砚舟静静地坐在对面，没有再说话。阳光从窗外一寸一寸地移过来，从肩膀移到了手腕，又从手腕移到了指尖。咖啡杯里的热气慢慢消散了，窗外的鸟叫声也渐渐稀疏下来。
他忽然想起几年前在图书馆里看到过的一个画面。那天下午，林微言正在修复一本被水浸泡过的明代县志，书页黏连在一起，稍一用力就会撕裂。她花了整整一个下午，用蒸汽一点一点地把书页分开，动作轻柔得像是给婴儿换尿布。他在旁边看了她一个下午，手里的案卷一个字都没看进去。
后来他问她，为什么要做这个？
她说，每一本书都有自己的命。有些书被人珍惜了一辈子，传给后人，完好无损。有些书颠沛流离，被虫蛀、被水泡、被火烧，残破不堪。但残破不代表没有价值。只要还有人愿意花时间去修，去补，去一点一点地把碎裂的地方拼回来，这本书就能重新被翻开，重新被人阅读，重新拥有自己的故事。
“修书这件事，”她当时一边说一边小心翼翼地分着黏连的书页，头都没抬，“急不得，也假不得。你用了几分心思，书都能感受到。你敷衍它，它就敷衍你。你认真对它，
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