那个“回”字，走之底的那一捺写得特别长，拖出去好远，远到像是要写到照片外面去。他当时写这几个字的时候手在抖，所以笔锋是颤的，“来”字最后一笔的收尾处有一个很明显的墨点，是笔尖在纸上顿得太久洇出来的。
确实挺丑的。
沈砚舟把照片小心地夹回《花间集》的扉页里。然后拿起手机，看着屏幕上他发的那一连串消息——从“你给我站住”到“我的字真的很丑吗”，十几条，林微言一个字都没回。但他一点都不慌。他做了五年商业诉讼，见过无数个不按常理出牌的对手，也见过无数个在庭审最后关头翻盘的证人。他太了解林微言了。她不是在沉默，她是在消化。她需要时间，把顾晓曼倒给她的那一桌子的真相一片一片捡起来，拼回一个完整的沈砚舟。
她需要时间。
他等了五年，不在乎再多等几天。
沈砚舟走回书桌前，弯腰把散落一地的文件一张一张捡起来，按页码排好，用回形针别住。做完这些，他坐下来，翻开笔记本电脑，屏幕亮起来，桌面是一张新换的照片——上周他在书脊巷的旧书摊前面，趁林微言蹲下来翻一本破破烂烂的《东京梦华录》的时候偷拍的。她低着头，头发从耳后滑下来遮住了半边脸，手指轻轻拂过泛黄的书页，阳光透过老槐树的叶子落在她的手背上，斑驳得像一幅褪色的古画。他当时举着手机，手指悬在快门键上悬了很久，心脏跳得比第一次出庭还快。按下快门的那一瞬间，林微言的睫毛动了一下，像是察觉到了什么，但没有抬头。
他后来把这张照片设成了电脑桌面。设完以后又想，万一哪天她去他办公室看到了怎么办？于是又把桌面换回了系统默认的那张蓝天白云。第二天早上醒来，又把蓝天白云换回了林微言。第三天又换回去。第四天又换回来。如此往复了不知道多少次，最后还是留下了她。桌面图标遮住了她半边脸，只露出低垂的眼睫和手指，倒像是某种刻意的构图——你看不到我的全部，但你知道我就在那里。
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