细又长，两个影子并排走在地上，偶尔交叠在一起，又分开。
林微言抱着那本同治版《花间集》，沈砚舟走在她的外侧，习惯性地把她和马路隔开。这个动作他做了很多年，从大学开始就这样，每次一起走路，他永远走在靠马路的那一边。五年前是这样，五年后还是这样，好像中间那些空白从未存在过一样。
“今天在你爸那儿，我看到了一些东西。”林微言忽然开口。
沈砚舟脚步顿了顿：“照片？”
“嗯。还有你写在全家福后面的那四个字。”
夜风从巷口吹过来，带着秋天特有的干燥和微凉。沈砚舟没说话，等着她继续说下去。
“你是什么时候写的？”
“五年前的冬天。”沈砚舟看着前方的路，声音平稳但语调微微放慢，像是在回忆某种不愿意多提的往事，“爸刚做完第二次手术，情况不太好。我那天晚上在医院陪床，翻到这张旧照片，忽然就很怕。”
“怕什么？”
“怕到最后，我身边一个人都没有。”
他说这句话的时候没有看她，路灯在他脸上投下明暗交错的阴影，让他的表情看起来有些模糊。但林微言知道那是真的——不是修饰过的答案，不是深思熟虑后的得体回应，就是他最真实、最脆弱的瞬间。
她忽然想起大一刚认识他的时候。那时候的沈砚舟是法学院的风云人物，辩论赛最佳辩手，站在台上侃侃而谈，逻辑严密，语速飞快，像一台永远不会出错的精密仪器。她曾经以为他就是那样的人——冷静、理性、无坚不摧。后来她才知道，他只是在别人看不见的地方才允许自己脆弱，而那些脆弱，他只给她一个人看。
“沈砚舟。”她叫他全名，声音被夜风吹散了一半。
“嗯。”
“以后不要一个人扛了。”
沈砚舟的脚步停了。
他转过身看着她，秋天的夜风把他的头发吹得有些乱，衬衫领口翻卷着，看起
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