得像黎明前最浅的那道天光，“沈砚舟，你告诉我，一个人恨另一个人，会这样吗？”
沈砚舟沉默了很长时间。客厅里只有墙上挂钟的秒针在走动，咔哒咔哒，每一下都精准地踩在两个人之间的空白里。窗外的光线在变化，午后的太阳偏移了一个角度，阳光从窗帘的缝隙里挤进来，落在他半边脸上，照亮了他眼角一条很细的纹路。
五年前他没有这条纹路。
“不会。”他终于开口，嗓音比刚才低了很多，像是被什么东西压住了声带，“恨一个人不会这样。但爱一个人会。”
他站起来，走到窗边，背对着她。背影很直很宽，西装外套搭在椅背上，他只穿了一件白衬衫，袖口卷到小臂，露出一截线条分明的手腕。他站在那里，面对着窗户，窗户上映出他的脸，也映出坐在沙发上看着他的林微言。两个人的影子在玻璃上重叠在一起，分不出谁是谁。
“我在国外那三年，最难熬的不是案子打不赢，不是钱还不上，是每一个睡不着的大半夜，我都会打开陈叔发给我的消息，一遍一遍地看。有时候只有一张照片，照片上的你在修书，戴着手套，专注得像全世界只剩下你手里那本书。我看一整夜，看到天亮，然后洗把脸去上班。”他的声音平稳得像在陈述一份案情摘要，可每一个字的边缘都带着锯齿，刮在听的人心上，疼得细密而绵长，“有一次顾晓曼看见我手机里的照片，问我这是谁，我说是我欠了一辈子的人。她问我打算怎么还，我说不知道，也许还一辈子也还不完。”
“顾晓曼怎么说？”
“她说那你就还一辈子。”
林微言把脸埋在手掌里，肩膀轻轻颤动。她没有出声，但沈砚舟从玻璃的倒影里看见了，看见她的手心湿了。他转过身，走过去，在她面前蹲下来，仰头看她。这个角度让他看起来不像一个沉稳的律师，倒像一个做错了事等待原谅的孩子。
“微言，你刚才在巷口问我，我当时想写什么——我现在告诉你完整的。”他从口袋里掏
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