她把这些东西一件一件地拿出来，摆在茶几上。
沈砚舟的目光跟着她的手移动，从电影票根到照片，从围巾到书信，最后落在那本《花间集》上。
“这本你还留着。”
“我把它扔过。”林微言说，“扔过一次。”
“然后呢？”
“然后半夜两点我跑下楼，翻遍了小区门口的三个垃圾桶，把它找回来。”
沈砚舟沉默了。
他伸手拿起那本《花间集》，翻到扉页。那行字还在，墨水有些褪色了，但还能清楚地看到每一个笔画。
“我以为你恨我。”他说。
“我是恨你。”林微言看着他的眼睛，“恨你什么都不说，恨你一个人扛所有的事，恨你把我推开。这五年里我无数次想过，如果再见到你，我要把你骂得狗血淋头，或者干脆视而不见，让你也尝尝被冷落的滋味。”
“可你真的出现了，我才发现——恨一个人太累了。”
她顿了一下。
“而且，恨的另一面是什么，你知道的。”
这句话像一颗石子投入湖面，在沈砚舟的眼睛里激起一圈又一圈的涟漪。
他放下书，向前跨了一步。
“我不知道，”他说，声音微微发哑，“你告诉我。”
林微言没有后退。
她看着他走近，看着他的影子落下来，和她的影子融在一起。她能看清他睫毛的弧度，能感受到他呼吸的频率，能闻到他身上那淡淡的松木香气——和五年前一模一样的气味。
“沈砚舟，”她说，“你是一个混蛋。”
“我知道。”
“你把一切都自己扛着。”
“我知道。”
“你让我误会了你五年。”
“我知道。”
“你欠我五年的生日、五年的情人节、五年的除夕。你欠我九百顿晚餐、一千声早安、一万句晚安。”
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