看得清。她凑近了看，鼻尖几乎贴到纸面上，闻到一股淡淡的霉味，混着旧书店特有的那种潮气——不好闻，但熟悉，像老朋友的体味。
“这本能看看吗？”她问摊主。
“随便看随便看，”摊主是个六十来岁的老头，正坐在马扎上剥花生，花生壳丢了一地，“前儿刚从河北收来的，说是哪个祠堂里翻出来的，我也没细瞧。您要是懂行，给掌掌眼。”
林微言没接话。她翻到第三页的时候，发现了一个熟悉的东西——版心下方有一行小字：“吴门沈氏刻”。这个刻工的名字她见过，在上个月经手的一部嘉靖本《史记》里，沈氏的刀法有个特点，横细竖粗，捺脚收得特别尖，像一把小刀。她用手指沿着一个字的最末一笔摸过去，触感跟她记忆中的那个刀锋高度重合。
“这本多少钱？”她问。
“三千。”
“三百。”
“姑娘，你这刀也砍得太狠了。”摊主放下花生，拍了拍手上的碎屑，“这样吧，两千二，不能再少了。”
林微言合上书，站起来，活动了一下蹲麻了的腿。“您这书虫蛀得厉害，前三页缺了角，后五页受潮粘连，中间还有十几页被老鼠啃过边。按市场价——”她顿了顿，“一千。”
“一千五，再低我这花生都吃不下了。”
“一千。”林微言把书轻轻放回摊位上，“我不要了。”
她转身走了三步，身后传来摊主的声音：“一千就一千！拿走吧拿走吧，就当我交个朋友。”
她回头，从包里数出十张红票子递过去。摊主接过钱，往手里吐了口唾沫数了一遍，摇了摇头。“姑娘，你是干什么的？砍价比我这花生剥得还利索。”
“修书的。”
“修书的？”摊主愣了一下，随即笑了，“那这本书交到你手里，算是投了明主了。”
林微言把那本残本装进随身带的布袋里，继续往前走。走了两步，她的脚步停住了。
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