沈砚舟，然后摘掉老花镜，用围裙角擦了擦镜片。他擦镜片的动作很慢，像是在给自己争取一点时间想清楚接下来要说的话，那几秒钟的安静里，店堂的空气都变稠了。
“那个缺角——”陈叔戴上眼镜，一字一顿地说，“是微言补的。”
沈砚舟猛地抬起头，看向林微言。
林微言低着头，把擀面杖放在一边，手指无意识地摩挲着案板上的面粉。她的声音很平，像是在陈述一件与自己无关的事。“五年前，你把那本书还给我的时候，缺了的那一角是用白纸糊上的。你大概是从哪儿找来一张宣纸，剪成角，贴在缺处，然后用钢笔描了一个字。描的是‘钩’字，但你的笔迹我认得，钩字的最后一笔是往上挑的，你不懂书法，那一挑挑得太高，像把钩子扎进了纸的纹理里。”
她停了停，端起桌上的大麦茶抿了一口，像是在润嗓子。但其实她的嗓子不需要润，她只是需要一个动作来过渡一下翻涌的情绪，让自己看起来没有那么在意。
“我收到书的当天晚上，坐在修复台前，对着那本书看了整整一夜。那是我修复过的几百本书里最难修的一本——不是因为修复技术有多复杂，是我不确定自己要不要修。书缺了一角，我可以补；人缺了一块，我拿什么补？”她把茶杯搁回桌上，陶瓷碰木头，发出一声低沉的叩响，“后来我还是修了。我找了一张同时代的纸，按原书的版式描了底稿，然后用毛笔把那三个字补了上去。‘月如钩’，用的是仿宋体，跟你当年写在扉页上的字体一样。我以为你会回来找我，会翻开这本书，看到那个补好的缺角，然后跟我说——看，修好了，跟新的一样。”
她说完这段话，抬起了头。她的眼眶微红，但没掉泪。“可你一直没来。”
沈砚舟坐在她对面，一动不动。他的手放在膝盖上，指节因为用力而泛白，嘴唇抿成一条直线。他的眼眶红了，不是那种被风吹红的浅红，是从眼底涌上来的、压了五年的红。他张了张嘴，喉结上下滚动了两次，发出的声音沙哑
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