的酸辣粉，看着那本修补一新的《花间集》，看着窗外细雨中安静的老槐树，看着林微言眼角那道被台灯照得很深很深的细纹。他忽然觉得这是五年来他最轻松的一刻——不是因为她原谅了他，而是因为她终于肯问他了。五年来他一个人扛着这些事，扛得久了，以为自己早就习惯了。直到这一刻他才知道，他最怕的不是扛事，而是她永远不问他扛了什么。他怕的不是她的愤怒，是她的沉默。
“是。”他说，“傻到在地摊上花一百二买一本破诗集，傻到在地铁上跟人借铅笔写字，傻到为了花生碎催老板三次。但再傻，我也只对你一个人傻。”
林微言站起来，走到窗前，推开窗户。雨后清冷的空气涌进来，带着老槐树的清香和旧书的纸墨气，还夹着一丝若有若无的泥土味。她深深吸了一口气，然后转过身，背靠着窗台，看着沈砚舟。
“那本《花间集》扉页上缺的那一角，用普通纸浆补不上，颜色对不准。要用同年代的毛边纸，手撕下来，不能用剪刀，边缘要自然起毛，泡水三天，打成纸浆，还要掺一点点棉纤维增加韧性。那个角，从撕纸到最后补好，用了十一天。”她一口气说完，语速很慢，每一个字都像是从心底深处捞上来的，沉甸甸的。
沈砚舟没有说话，他静静地等着。
“我想说的是，”林微言把手从窗台上移开，垂在身侧，慢慢握成拳头，“连一张缺了角的旧纸都能补上，你有什么好怕的。”
沈砚舟的手指猛地攥紧了。他低下头，用手掌盖住了自己的眼睛。肩膀在轻轻颤抖，但没有声音。林微言没有走过去。她知道他不习惯在人前落泪，五年前是，五年后还是。她只是安静地站在原地，背靠着窗台，看着这个在法庭上从不示弱的男人，在凌晨两点的书脊巷，在一本修补了七个月的旧书旁边，无声地卸下了五年的铠甲。
窗外的雨终于停了。老槐树的叶子上挂着最后几滴水珠，在路灯下闪着光，像是整棵树都挂满了细碎的星星。那条青石板路被雨水冲得发亮，一
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