了，塑料袋上全是水。我坐在这个树根底下，把书抱在怀里，坐了半夜。后来陈叔出来倒垃圾，看见我，叹了口气，什么都没说，给我倒了杯热水。”
林微言低头看着脚下的青石板。那块石板上有一条裂缝，缝里长着一株极小的野草，被雨水洗得碧绿。她盯着那株野草看了很久，然后抬起头来，用一种很轻的、像是怕惊动什么似的声音说：“那天我在里面。我听到陈叔在外面放了碗，后来我又听到一个人的脚步声在巷子里来来回回地走，走了很久。我心里想，会不会是他。但我不敢开窗看。”
沈砚舟没有说话。他伸出手，用指节轻轻碰了碰她的手指。只是碰了一下，像是敲门前的试探，像是在说——我在这里，你愿意见我吗。
林微言没有躲开。
她的手指凉凉的，被夜风吹了很久，骨节有些发僵。沈砚舟的手指也很凉，两个凉透了的人碰到一起的时候，反而生出了一丝极微弱的暖意。那暖意从指尖传到指节，从指节传到手心，慢得像春天的雪化，轻得像书页翻动时带起的一缕风。
“进屋吧。”林微言说，“外面凉。”
工作室里还是他们离开时的样子。台灯亮着，光晕罩着桌上那本摊开的《花间集》，酸辣粉的打包盒已经凉透了，筷子搁在盒盖上，旁边是那张泛黄的借书卡。但沈砚舟注意到桌上多了一样东西——一个木制的托盘，托盘里放着几样工具：一把小排刷，一柄竹起子，一卷丝线，一瓶浆糊，还有几片颜色泛黄的旧纸。
“这是什么？”他问。
“补书的工具。”林微言走到桌前，拿起那把小排刷，在指尖转了转，动作熟练得像呼吸，“刚才你走后，我又把《花间集》拿出来检查了一遍。扉页那个角补好了，但书脊和封底的连接处还有一道细缝。不仔细看看不出来，但翻久了会裂。”
她坐下来，把书翻到封底，指着书脊内侧一道不到两厘米的细缝：“就是这里。”
沈砚舟凑近了看。那道缝极细，细到如果不
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