下泛着冷冷的光。
五年前她收到这颗袖扣的时候，包装盒里本来应该有两颗。沈砚舟说——“我留一颗，你留一颗。等以后——”他没有说完。她也没有追问。那时候他们在一起才三个月，说“以后”太早了。后来他们分手，她把所有跟他有关的东西都收进了这个盒子里，塞到衣柜最深处，再也没有打开过。五年了。她不知道他的那一颗还在不在。
第二天早上，林微言顶着两个黑眼圈去了书店。陈叔正蹲在门口给那盆半死不活的文竹浇水，抬头看见她的脸色，“啧”了一声：“昨晚修书修到几点？”她没回答，径直走进书店，把帆布袋往柜台上一放，开始整理书架。陈叔跟进来，看她把一排清代笔记从第三格挪到第五格，又从第五格挪回第三格，来来回回搬了三趟。他端着搪瓷杯靠在门框上，杯子里泡着浓得发黑的普洱茶，茶叶占了半杯，喝一口能苦到脚后跟。他看着她把同一本书拿起又放下三次，终于开口：“丫头，你是不是有什么事？”
林微言的手停在一本《东京梦华录》的书脊上。这本书是沈砚舟的——五年前他寄存在书店的，说考完试来拿，结果一直没来。书脊上用铅笔写了一个小小的“沈”字，字迹已经模糊了，但还能辨认。她用手指摸了摸那个字，转过身，看着陈叔，问了一句没头没尾的话：“陈叔，你说，一个人把东西留了五年，是什么意思？”
陈叔喝了一口茶，茶叶渣子沾在上嘴唇上，他拿手背抹了一下：“那得看是什么东西。”
“书。还有——”她顿了一下，“袖扣。”
“谁的？”
她没有回答。陈叔也没有追问。他把搪瓷杯放在柜台上，走到书架前，从那堆清代笔记里抽出一本翻了翻，又放回去。他的动作很慢，和这条巷子里所有老旧的东西一样慢——慢到你以为他什么都没在想，但其实他什么都想了。
“丫头，我在这条巷子里待了四十年。”他说，“见过的人，比这书店里的书还多。有的人丢了东西就丢了，转头就忘；
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