出一道柔和的边。他抬着头，正看着她的窗户。两人隔着一条窄窄的巷子对望。石板路上的积水映着路灯的光，像一面碎掉的镜子。
“你站多久了。”林微言的声音不大，但在安静的巷子里，每个字都清清楚楚。
“没多久。”沈砚舟说。
“没多久是多久。”
“从你关掉工作室的大灯开始。”他说，“那时候你刚放下手里的补纸，发了差不多十分钟呆。后来你拿起袖扣又放下，又拿起，又放下。来来回回三次。”
林微言握着窗框的手指收紧了一下。他站的位置，刚好能看到她工作台的一角。也就是说——她在发呆的每一分钟，每一次拿起袖扣又放下的动作，他都看在眼里。
“你就站那儿看我发呆？”
“我不能上去。”沈砚舟的声音很平，但平底下压着一种很厚的东西，“你说这几天需要空间，所以我只能在巷子里等。但我想离你近一点。哪怕只是隔着一扇窗看着你，也比隔着整座城市好。”
林微言的手在窗框上握了又松，松了又握。巷子里有人骑着电动车经过，车灯扫过沈砚舟的侧脸，照亮了他睫毛上沾着的细密水雾——那不是雨，是站了太久，呼吸里的热气在夜凉里凝成的雾气。他在这条湿冷的巷子里不知道站了多久，就为了看她发呆。
“你上来。”林微言说出这句话的时候，语气像是“勉强答应”，但声音里压着的那一丝颤抖出卖了她。
沈砚舟走进工作室的时候，带进来一股雨后夜晚的凉意。他把大衣脱下来挂在门口的衣架上，然后走到林微言的工作台前，把那个白色塑料袋放在桌上。袋子里是一个保温杯。他拧开盖子，茶香漫开来——是陈皮老白茶，她冬天最爱喝的。这么多年了，他还记得。
“巷口那家茶铺已经关门了，”林微言看着那个保温杯，“你从哪里买的？”
“不是买的。”沈砚舟在她对面坐下，“我自己煮的。放在保温杯里带过来。从我家到这里地铁加步
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