子一夜之间掉了大半，光秃秃的枝丫伸向灰蒙蒙的天空，像一幅简洁的炭笔素描。保温杯里的陈皮白茶格外烫手——温度比前几天高了，大概是天冷怕她喝着凉。这一回，沈砚舟没有急着走。
他就站在陈叔书店的柜台前，跟老爷子有一搭没一搭地聊着天。聊的是旧书行情、巷口修路的事、今年冬天会不会比往年冷。但陈叔注意到，沈砚舟说话的时候，每隔一阵目光就不自觉地往楼梯口飘。不是刻意的，是下意识的，像指南针总是指向北。
“你干脆上去坐坐。”陈叔说。
“不用。”沈砚舟收回目光，“她工作的时候不喜欢被打扰。”
“那你在这儿站着干什么？”
“等。”
“等什么？”
沈砚舟没有回答。但陈叔看见他的嘴角动了一下——不是笑，是一种很淡的、自己都没察觉到的满足。他在等一个不确定的结果：也许她会下来，也许不会。她下来，他就跟她说一句话。她不下来，他就待一会儿，然后坐四十分钟地铁回去上班。对他来说，这都不算白来。
因为他在她的楼下。和她在同一个空间里呼吸着同一种空气。这比他在写字楼里，她在书脊巷里，中间隔着整座城市，近了不知道多少。
陈叔不再问了。问也没用。这俩人的默契是同一个型号的——都不擅言辞，都习惯把话压在心里，都是那种做了十分只说三分的人。不过好在他们彼此懂得。一个在巷口送茶不说来意，一个在楼上洗杯子不说谢意。一个站在雨里不敲门，一个开着窗户假装在看风景。
第六日。
林微言做了两件事。
第一件，她把那本《花间集》的最后一页补纸贴好了。胶水刷得极其均匀，补纸的边缘和原书页的破损处完全吻合，严丝合缝，肉眼几乎看不出修补的痕迹。这是她做古籍修复以来最满意的一页——不是因为技术，是因为心境。修复这本书的过程，也是修复她自己的过程。每一页都对应着一段记忆，每一道
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