没有从老周那里拿走任何东西。
只有一种解释：他让老周留着，等下次她一起去的时候再拿出来。
林微言把银杏叶放回食谱的第二十页，合上封面，然后把整本书捧在手心里，感受着纸张特有的干燥而脆弱的质感。窗外雨声渐渐小了，桂花茶的香气在房间里散开，混着旧书特有的墨香和纸香。
她拿起手机，看到沈砚舟又发了一条消息。不是补充说明，不是天气预报，只有五个字：
“周日有空吗？”
她没有问去做什么，没有问在哪里见面。她打了三个字：
“有。几点？”
回复几乎是秒回的：“你定。”
林微言盯着“你定”这两个字，心里忽然涌上一股说不清的情绪。沈砚舟这个人，可以在一千人的法庭上滔滔不绝地做结案陈词，可以在谈判桌上把对方逼到无路可退，但在她面前，他把所有的主导权都交了出来。时间她定，地点她定，节奏她定，连能不能见面的决定权都在她手里。他唯一做的事，就是在原地等着，然后问一句“有空吗”。
她低头看了眼食谱，又看了眼窗外。雨已经停了，书脊巷的夜空中露出半个模糊的月亮。她拿起手机，给他发了时间和地点，然后加了一句：
“带上你那边的食材。我这边的厨房好久没开火了。”
发完之后她没有后悔。她知道这句话意味着什么——意味着他可以进入她的私人空间，意味着她要在他面前重新开始做饭，意味着“我那儿的厨房”变成了“我们可能一起做饭的地方”。这些含义对别人来说也许没什么大不了，但对林微言来说，每一个都是一道被推开的门。
沈砚舟的回复只有四个字：“好。带什么？”
她把食谱翻到第六页，拍了那张“枣泥酥”的做法发过去。
“照着这个买。别买错，民国菜谱对食材的要求跟现在不一样。猪油要板油，不能拿普通肥肉凑合；枣泥要自己炒，买现成的我不认。”
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