急活，眼睛熬得发红，他看她朋友圈，凌晨三点还发了一张修复工具的特写。他当时对着那张照片看了很久，想打个电话过去，又怕惊了她。
车子在雨雾里穿行，城市的楼群渐渐后退，变成灰蒙蒙的一片。林微言靠着椅背，半闭着眼。她其实不困，只是觉得这样的氛围让人想一直坐着。雨天的车里，有一种与世界隔着一层的安稳。
到了潘家园，雨小了一些。两人撑着一把伞，并肩往旧书区走。沈砚舟把伞倾向她那一边，自己的左肩露在雨里，没一会儿就湿了一片。林微言看见了，伸手把伞往他那边推了推。
“我淋不到。”她说。
“我也不会淋。”他又推回来。
两人在雨中上演了一小段无声的拉锯，最后以林微言握住他的手腕为终结。她把伞柄往他手心里一按，自己换到他右边，和他并肩站在伞的正中间。
“这样总行了吧。”她抬头看他，眼睛里有细碎的光。
沈砚舟低头，看见她额前的碎发被雨气打得微湿，鼻尖红红的，像冬天里在雪地上打过滚的小兽。他忽然觉得，这五年的分别，似乎也没有那么难熬了。因为此刻，她又站在他身边，还肯为了一把伞和他较劲。
“行。”他笑了，很轻。
潘家园的旧书摊和记忆里差不多。铁皮棚子一排排地卧着，雨从棚顶的缝隙漏下来，在石板路上积成小水洼。摊主们用塑料布盖着书堆，只露出几摞品相好些的放在外头。空气里弥漫着旧纸、霉味、烟草和雨水混杂的气味，闻久了，竟有一种别样的亲切。
林微言像回了家。她一个摊子一个摊子地看，脚步很慢，目光从那些泛黄的书脊上一一滑过。有时她会停下来，蹲下身，用指尖小心翼翼地翻几页，像在触碰一个沉睡多年的魂灵。沈砚舟跟在她身后，不说话，也不催。她蹲下，他就停下，把伞举过去，替她遮着雨。
“姑娘，看看这本，民国商务版《伤寒论》，品相好得很。”一个摊主热情招呼。
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