一模一样。父亲还在的时候，每天晚上都要翻几页，读给她听。她不记得那些词句了，只记得父亲念词时半闭着眼睛的样子，像整个人都浸在了那些旧句子里。
“老板，这册怎么卖？”她问。
摊主报了价。林微言没还价，掏出手机要付。沈砚舟已经先一步扫了码。他说：“我来。”
林微言看了他一眼：“书是我要买的。”
“我知道。”沈砚舟把书从她手里拿过来，用摊主递来的牛皮纸包好，动作轻缓得像对待什么易碎品，“但我想给你买。”
林微言一时不知该说什么。这男人永远这样。他不说漂亮话，也不问你要不要，他只觉得这件事该他做，就做了。从前她是喜欢的，觉得这样踏实。后来他忽然走得干干净净，她才发现，这种理所当然的“该他做”，有一天也会变成一种不声不响的残忍。
她到底没和他争。书揣在怀里，沉甸甸的。
两人又逛了一会儿。林微言心里装着那册《花间集注》，后面的摊子看得就有些心不在焉。沈砚舟看出来了，也不催她，带着她拐进了一条安静些的巷子。巷子口有个卖糖炒栗子的，铁锅里的黑砂哗哗响，甜香混着焦香在空气里炸开。沈砚舟买了一袋，剥了一颗递到她嘴边。
林微言本能地往后躲了一下。那颗栗子停在她唇边，像一颗小小的、温热的星。
“你以前最喜欢吃这个。”沈砚舟说。
她看着他。他背着光，身后是熙攘的人群和斑驳的旧墙。他的表情很平静，可眼睛里有一种极淡的、几乎要化在光里的期待。她张开嘴，咬住了那颗栗子。栗子肉又糯又香，甜得恰到好处。她嚼着，忽然觉得鼻酸。
“沈砚舟。”她叫他名字。
“嗯。”
“你带我来这里，到底想说什么？”
沈砚舟没有马上回答。他把装栗子的纸袋折好口，捏在手里。然后他抬头，望向巷子深处。那里有家卖旧书的小店，门脸窄得只能容一个人进
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