沈砚舟偏过头来看她。阳光落在他的眼睛里，像在深色的湖面上撒了一把碎钻。
“因为你在走。”他说，“只要你还在那条巷子里，我就不会停。”
林微言没说话。
她低着头，看着地上两个人的影子。一高一矮，并排向前。偶尔因为脚下的石板路，影子会轻轻晃一下，像两棵在风里点头的树。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“那三枚袖扣，”她的声音轻得几乎听不见，“要是找不齐了，怎么办？”
“那就一直找。”他说，“一年找不齐，就找两年。两年找不齐，就找十年。反正这条巷子，我也没打算离开。”
“你就没想过别的办法？”
“什么办法？”
林微言停下脚步，转过身，正对着他。
她伸出手，摊开掌心。
“我重新送你。”她说，“四枚，新的，都在这里。不用找了。”
沈砚舟怔住了。
他的眼睛定定地看着她空空的掌心，像要从那里看出什么东西来。过了好一会儿，他慢慢伸出手，把自己的手覆上去，十指慢慢收紧。
“你说真的？”他的声音有些哑。
“真的。”林微言说，眼眶湿了，可嘴角还在笑，“不过不是现在。等你找到剩下的三枚，我再去买一套新的送你。这样，你就又有四枚了。”
“那要是我一辈子找不到呢？”
“那你就欠我一辈子。”林微言说。
沈砚舟看着她，眼底深处有什么东西在翻涌，像沉在海底的星光，终于被潮水托了上来。
“好。”他说，“我欠着。”
说完，他松开她的手，把她怀里那包快滑下来的纸包往上托了托，动作自然得像做了千百遍。
“先去吃豆汁。”他说，“一会儿凉了。”
“焦圈只能点四个。”林微言说。
“听你的
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