面残缺，字迹模糊，依稀能辨出“花间”二字。
“这个，是不是你以前丢的那版？”他递过来。
林微言接过去，手沾了一点灰。书页脆得像深秋的枯叶，稍用点力就能碎。她翻开，纸页发出细密的响，像谁在耳边叹了口气。那熟悉的版式、断句、甚至第三页右下角那处极小的水渍，都和她记忆里的对得上。
“不是丢的那本。”她看完了，低声道，“但同一个批次的。民国二十一年，中华书局铅印本。”
摊主是个精瘦的中年男人，听见这话，眼睛一亮，凑过来：“姑娘好眼力。这书我收来两年了，搁在底下没人翻。今儿你算有缘。”
“多少钱？”沈砚舟问。
摊主伸出三根手指，又弯了一根：“两百。这品相，放别处两百连书皮都买不着。”
沈砚舟没还价，从口袋里掏出两张纸币，又摸出两个钢镚凑了二十零钱，递过去。摊主眉开眼笑，用报纸把书包了，还附赠了个软塌塌的牛皮纸袋。
林微言想拦，手刚动，沈砚舟已经把书接了过来，动作自然得像接过自己的东西。她张了张嘴，到底没说什么。
两人又往前走。林微言把书抱在怀里，指尖能感到那层报纸底下书脊的凸起。很轻的一本，可抱久了，胳膊竟有些发酸。她清楚，酸的哪里是胳膊。
“沈砚舟。”她叫他全名，声音像从很远的地方飘过来。
“嗯。”
“你带我来，就为了买这个？”
沈砚舟没立刻回答。他们又走了一段，经过一个卖旧邮票的摊，经过一个卖老相机的，再拐过一个堆满木雕的小店。沈砚舟才开口：“五年前，我们最后一起逛的那次，也来过这儿。”
林微言脚步一滞。
“你当时看中了一本《花间集》，跟今天这本差不多。我嫌贵，说要跟摊主还价。你拉我走，说算了。”沈砚舟的声音很平，平得不像在说自己的事，“那时候我口袋里只有一百多块。还差六十
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