漏下来，落在书脊上，像给那些早已被遗忘的故事镀了一层薄薄的金。
林微言在一个不起眼的摊位前停下了。
她的视线落在摊位最角落的地方，那里压着一摞被雨水泡过的旧书，书脊已经变形，纸页边缘泛着霉斑，最上面那本的封面只剩下半张，隐约能看出“花间”两个字。
她的心像被什么东西轻轻撞了一下。
“姑娘，看什么书？”摊主是个干瘦的中年男人，操着一口并不地道的京腔，热情地凑过来，“好东西都在后头，这些是昨天下雨没来得及收，有点潮，我便宜卖。”
林微言蹲下身去，没有直接碰那本残破的《花间集》，而是从包里拿出一双薄棉手套，慢条斯理地戴上。她伸手按住那本书的一角，轻轻掀开。纸张因为受潮而变得绵软，墨色也有些晕开，但版式还在。她看了看版心，又看了看页口，眉头微微皱起。
“这个版，是三十年代世界书局的石印本。”她的声音很轻，像在自言自语，“存世量不算少，但这一本的批注……”
她停住了。手指在某一页的边角上停了一瞬，又挪开。那页的天头处，有人用钢笔写了一行极小的字，字迹已经模糊，但能看出“丙戌年秋，夜雨读此”几个字。她忽然想起自己小时候，爷爷教她读《花间集》时，最爱在书上记下日期和天气。爷爷说，书可以旧，但读它时的那场雨，不能忘。
“这书怎么卖？”她问。
摊主眼珠一转，比出三根手指。
林微言看了一眼那残破的书，又看了一眼摊主，没说话。沈砚舟在旁边开口了，语气温和却带着一种不容置疑的分量：“老板，品相您心里有数，三百高了。这书页口有霉，封底残了三分之一，按现在的市场，一百五是个公道价。”
摊主一愣，显然没料到这个看起来像在逛景点的男人一张口就是行话。他干笑两声，说：“得嘞，您懂行。一百八，不能再少了。”
沈砚舟看了林微言一眼，林微言点了一下
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