不开你，你也没必要非往我跟前凑。咱们就这样，各走各的。”
沈砚舟的喉结动了动，像要说什么，终究只是把布包收了回去。他走到她面前，很近，近到她能闻见他身上极淡的松木香气，混着秋雨后空气里的潮湿。她本能地想躲，却被他轻轻按住了肩膀。
“各走各的，你刚才看见我时，为什么站着不动？”他的声音低下来，像只在她耳畔落了一阵雨，“微微，我不是来跟你吵架的。五年了，我这条命都是替你留着的。”
林微言浑身一震，像被什么烫了一下。她用力推开他，怀里的书没抱住，那半包旧本子“哗”地散了一地。几张残页从牛皮纸里滑出来，被风一吹，打着旋儿往巷子深处飘，像被惊起的蝴蝶。
沈砚舟反应极快，跨出两步，左手一探，抓住一张飞得最高的。林微言也蹲下来，手忙脚乱地拾掇那些散落的旧书。两人的影子在地上交叠了一瞬，又迅速分开。
“没事吧？”沈砚舟把捡起的书递过去，指尖上沾了点青石板上的泥。
林微言没接，自己把书重新码好。有一本民国笔记掉在地上，扉页被风翻开了，露出里面夹着的一张薄薄书签。那书签是淡蓝色的，边缘磨得有些发毛，上面用钢笔写着几个清秀的小字：砚舟赠微言，二〇一七年十月。
她的动作顿住了。
这书签是她二十岁生日时，沈砚舟夹在一本诗选里送她的。后来那本诗选在她某个失眠的夜里被翻来覆去，书签也不知道丢到哪里去了。她找了很久，甚至翻遍了家里所有的书柜，最后只能当是被风吹走了。却原来，一直藏在另一本书里，像一段不肯被遗忘的旧梦，静静等了许多年。
沈砚舟显然也看见了。他盯着那张书签，眼神变得很软，软得几乎要滴出水来。
“你留着。”林微言忽然说。她把那本书连同书签一起塞进他手里，动作快而乱，像急于甩掉什么烫手的东西。“我不要了。”
“微微——”
“别这么叫
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