。去看那些老书，看那些楼。我开车。”
林微言没说话，只望着河面上被风揉碎的夕阳，好一会儿，才轻轻“嗯”了一声。
那声音极轻，轻得差点被风吹散。可沈砚舟听见了。他听见了，所以脚步也轻快起来，像踩在云上。
他们沿着河一直走到天擦黑。华灯初上，整座城像被无数星子点亮。林微言在巷口停下，转身对他说：“就送到这儿吧。”
沈砚舟点点头，把手里提着的书递给她。两人在巷口站了一会儿，谁都没说话，却好像把该说的话都说了。
“我明晚再来。”沈砚舟说。
“来干什么？”
“修书。”他笑了一下，眼里的光比路灯还亮，“顺便看看我的屋子，有没有被雨水泡坏。”
林微言瞪了他一眼，转身往巷子里走。走了几步，她又回头，见他果然还站在灯下，像一株被风吹得微斜的树，根却扎得极深。
“还不走？”她喊了一声。
“等你进去了，我再走。”
林微言没再说话，快步进了院门。关上门的那一刻，她背靠在门板上，胸口起伏着，心跳快得像要从喉咙里蹦出来。她抬头，看见老槐树的枝桠伸向夜空，树梢上已经亮起了几颗极细极远的星子。
她忽然想起，很多年前，沈砚舟第一次送她回家，也是这样的夜晚。他站在巷口，说：“我看着你进去。”
那时她不懂，只觉得心里甜。现在她懂了，有些守候，不在门槛之内，而在漫长的时光之外。
风起了，星子落下来，像撒在旧书脊上，轻轻一闪。她站了好一会儿，才慢慢走进屋里。桌上摊着那册旧版《花间集》，书页被风吹开一页，正是温庭筠的那首《更漏子》——
“一叶叶，一声声，空阶滴到明。”
她坐下来，拿起笔，在修复记录上写下一行极小的字：秋夜有雨，星落书脊。旧书重开，故人未离。
窗外，沈砚舟的脚步声远去了
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