有的只写了一句话——“砚舟，今天图书馆三楼靠窗的位置有人了，我帮你占了二楼。”
他把书还给她，连同一句分手，然后转身走了。走了十几步，停下来回头看了她一眼。她那时候不懂那个眼神，只觉得他绝情。后来很多个深夜，她反复想起那个回头，那个眼神里好像有很多话要说，但他一个字都没说。
直到今年春天，他重新出现在书脊巷。
那天雨很大。她抱着刚收的一箱旧书从公交车上下来，在巷口踩到一块松动的青石板，整个人往前一滑，箱子脱手，十几本旧书散在雨地里。她蹲在地上手忙脚乱地捡，雨顺着脖子灌进衣领，冷得她直打哆嗦。
一把伞撑在她头顶。
她抬起头，看到沈砚舟。他比五年前瘦了，下颌的线条更硬，鬓角多了几根白头发。但那双眼睛没变，看她的时候还是那样，沉沉的，像是一口深井，什么情绪都沉在底下，看表面什么都看不出来。
他蹲下来帮她捡书，一本一本擦干净，按大小码好，然后抱起箱子，问她“你住哪儿”。
她说“书脊巷十七号”。
他说“我知道”。
他怎么知道的，她没有问。那天他帮她把书搬回家，在门口站了一会儿，说“我最近在镇江处理一些案子，可能要待一阵子”。她没有接话。他又说“这些书如果需要修，我认识一个还不错的人”。她还是没有接话。他沉默了一会儿，转身走了。
后来他开始频繁出现。有时候是来陈叔的旧书店看书，一看就是半天；有时候是在巷口的豆浆铺买早点，顺带多买一份放在她工作室门口；有时候只是在巷子里走一走，从这头走到那头，脚步不紧不慢，像是在散步，又像是在找什么东西。
她抗拒过。冷脸过。装作看不见过。但他不急不躁，来了就来了，走了就走了，不留话，不留痕，像是一阵风，只是恰好经过这条巷子。
直到一个星期前，他正式敲了她的门，手里拿着一本明版的《花间集》，
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