的时候，也是这样的侧影。那天他站在她家楼下，淋着雨，瘦得像一根竹竿。现在他比那时候宽了一圈，肩膀厚了，下巴的线条更硬了，但侧影的轮廓没变。她的目光从他的肩膀滑到手臂，停在他垂在身侧的右手上。那只手曾经在冬天把她的手整个包住，揣进自己大衣口袋里。
“你瘦了。”她说。
“你也是。”
“我是累的。你是怎么回事？”
沈砚舟转过来，看着她。“吃不惯外面的饭。”
林微言低头笑了一下。很轻，但嘴角确实弯了。她走到衣柜前，打开柜门看了看。里面空荡荡的，只有几个旧衣架。她把毛毯拿出来，展开，铺在床尾。墨绿色的腈纶毯，毛已经有些起球了，但颜色还是好的。
“这条毯子……”她开口。
“我记得。”沈砚舟说，“你大三那年冬天买的。在书脊巷口那家杂货铺，花了三十五块钱。你裹着它看完了整本《花间集》，还裹着它去图书馆占座。有一次你裹着它在图书馆睡着了，我帮你把书收好，等你醒的时候，你问我‘书呢’，我说‘在包里’，你看了我一眼，说‘你这个人还挺靠谱的’。”
林微言的手指停在毛毯的边缘。她记得那个下午。图书馆四楼靠窗的位置，冬天下午的阳光是斜的，照在她脸上，她睡着了，醒来的时候书已经不在手边，而沈砚舟坐在对面，假装在看自己的书，但她看见他的书页根本没翻过。
“你当时看的是什么书？”
“《民法典》。”沈砚舟说，“第一页。我一下午没翻过。”
林微言转过身。两个人隔着半张床的距离站着。老虎窗开着一条缝，外面的风灌进来，把毛毯的边缘吹得微微翘起。她看着他，他看着毛毯。两个人谁也没说话。但房间里那种安静很满，不是空荡荡的安静，是塞满了东西的安静——旧毯子、老虎窗、巷子里的声响、还有五年前那个冬天下午图书馆里的阳光。
楼梯上传来脚步声。陈叔的声音从下面传上
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