一张纸条，是陈叔的笔迹——“巷口那棵槐树底下，你俩第一回见面就是那个位置。别以为我不知道。”
林微言把纸条揉成一团，塞进口袋。沈砚舟看到了，没问。他只是把自己的那碗绿豆汤喝完，碗底也有一张纸条。他没给林微言看，折起来放进了衬衫口袋。
林微言后来趁他去洗手间时翻了他的口袋。那张纸条上只写了一句话：“你比我有种。老陈。”
书脊巷的下午慢慢过去了。梧桐絮还在飘，落在门口的台阶上，落在工作室的窗台上，落在沈砚舟靠墙放着的那件灰色旅行袋上。林微言坐在工作台前，修完了画册最后一页。她站起来伸了个懒腰，发现沈砚舟已经在沙发上睡着了。
他睡得很浅，一只手搭在额头上，另一只手垂在沙发边缘，指尖几乎碰到地板。呼吸均匀，嘴唇微微张开，衬衫领口的第一颗扣子不知什么时候解开了，露出一小截锁骨。
林微言站在那里看了五秒。然后她去后面拿了条毯子，轻手轻脚地盖在他身上。毯子落下去的时候，他的手动了动，抓住了毯子的一角，往身上拉了拉。没醒。
她蹲下来，把被他碰歪的工具箱摆正。工具箱上面贴着一张标签，是手写的——“沈砚舟，2019年购入”。字迹是他的，一笔一划，规规矩矩。
她忽然想起一件事。五年前他们刚在一起时，他在图书馆复习司法考试，也是这样坐着就睡着了。她偷偷用手机拍了一张照片，后来分手时删了。现在她掏出手机，对着沙发上的人影拍了一张。照片里，他裹着那条旧毯子，身后是斑驳的墙面和满架子的旧书，阳光落在他的侧脸上。
她低头看了看照片。然后她打开手机相册的回收站，把五年前删掉的那张翻了回来。两张照片并排着，一张是青涩的、穿着卫衣的少年，一张是熟睡的、穿着白衬衫的男人。
中间隔了五年。
她把手机收好。转过身时，沙发上的沈砚舟翻了个身，嘴里含混地说了一句什么。她没听清，凑近了
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