”
“你拖鞋的声音。”他转过身来，把勺子举到她嘴边，“尝尝。”
勺子里的汤呈浅浅的琥珀色，浮着一小圈油花。林微言低头喝了。汤汁入口，鲜得她眉毛差点飞起来。排骨和鸡架的底味炖得极透，混合着狮子头里荸荠的清脆和瘦肉纤维的甜，一层一层地在舌尖化开。
“怎么样？”沈砚舟看着她。
“淡了。”
沈砚舟嘴角抽了一下。“你妈昨天说淡了，今天还说淡？”
“今天比昨天淡。”
“不可能。我比昨天多加了半勺盐。”
“那就是比昨天淡。”
沈砚舟看了她两秒钟，忽然笑了。那个笑容让林微言想起大学图书馆里的某个下午——她非说《花间集》里某首词是温庭筠写的，他非说是韦庄，两人争了半天，最后查了文献发现是她错了。他当时就是这么笑的，嘴角先弯，眼睛后弯，像一朵花从花心开始往外开。
“行。”他把勺子收回去，“你说淡就淡。我再加点。”
“别加了，我妈血压高。”
“那你刚才说淡。”
“我说淡又没让你加。”
沈砚舟拿着勺子的手停在半空，看着她。林微言看着他。厨房里砂锅还在咕嘟咕嘟地响，葱姜的香味在两人之间绕来绕去。
“林微言。”他喊她全名了。
“干嘛？”
“你是不是故意的？”
“故意什么？”
“故意找茬。”
林微言偏过头去看灶台上的砂锅，耳朵尖悄悄红了。她确实是在找茬。她就是想看他多站一会儿，多把勺子举到她嘴边一次，多喊一遍她的名字。这个念头她自己都觉得矫情，但就是忍不住。
“没找茬。”她嘴硬，“是真淡。”
沈砚舟没拆穿她。他把砂锅盖子重新盖好，转了小火，然后走到她面前，伸手把她鬓边一缕散下来的头发别到耳后。他的指
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