地响。
“你刚才说‘嘉靖年的’。”沈砚舟忽然开口，“你怎么看出来的？”
“帘纹。”林微言边走边说，“明代竹纸的帘纹间距是固定的，嘉靖年和万历年的间距不一样。嘉靖年的竹纸帘纹偏窄，大约两指宽；万历年的偏宽，三指。而且嘉靖年的纸浆里竹纤维更长，对着光看的时候有星星点点的反光。”
“你眼睛真毒。”
“做这一行的，眼睛不毒活不下去。”林微言说完这句，忽然想起什么，停下脚步看着他，“你刚才在店里，为什么不说我是你同事？”
沈砚舟侧过身来看她。阳光在他的侧脸上打出一道光影交界，显得他的轮廓比平时更分明。
“我说不出口。”他说，“同事这个词太轻了。”
林微言没说话，低头往前走。沈砚舟跟上来，和她并排走着，没有靠得太近，也没有离得太远。两个人之间隔着大约一拳的距离，那个距离刚好够一阵风吹过，刚好够一片梧桐叶从他们中间飘落。
走到停车场时，沈砚舟从公文包里取出一个信封递给她。
“什么？”
“打开看。”
林微言拆开信封，里面是一张照片。照片上是一本翻开的书，书页泛黄，上面用铅笔密密麻麻地写着注音和释词，字迹稚嫩，像是中学生写的。她翻过照片，背面有一行字：“1998年，微言用的《古文观止》。”
她抬起头，看着沈砚舟。
“你从哪儿找到的？”
“陈叔的库房。你当年留在墨香斋的书，他一直收着。”沈砚舟看着她手里的照片，声音放得很轻，“那本《古文观止》上面有你的笔记，你写‘沈砚舟说这一句好，我也觉得好’。陈叔说这本不用修，因为没坏。你看，连你写的铅笔字都没褪。”
林微言把照片翻过来又翻回去，看了很久。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“南京的事，谢谢你。”
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