的古籍上停了停，又落在工作台上那本翻开的《诗经》上。
“修书的活儿倒是没落下。”她把行李箱靠墙放好，脱下外套搭在椅背上，动作利落得像在自家屋里。
“妈，你先坐。我倒茶。”
“不喝茶。你坐下，我跟你说说话。”
林微言心里“咯噔”一声。她给母亲倒了杯温水，自己在对面坐下。工作室的窗户开着，书脊巷里的桂花香飘进来，甜腻腻的，跟屋里紧绷的气氛不太搭。
“你跟那个沈砚舟，又搅到一起了？”
这话说得直白。林微言的手指在膝盖上蜷了一下。
“妈，我们只是——”
“只是什么？只是修书？”林母端起水杯，没喝，又放下，“你以为我在老家就什么都不知道？你陈叔给我打过电话，说那小子天天往巷子里跑。”
林微言在心里默默给陈叔记了一笔。
“他来送书。我是修复师，他是客户。”
“客户？”林母的嘴角往下一撇，“什么客户送了十七本书？你当我傻？”
林微言没接话。她不知道怎么接。五年前分手的时候，母亲是最高兴的那个。那时候母亲说：“那种人家出来的，攀不上。早散早好。”她没跟母亲争辩过。争辩意味着把伤口掰开给人看，她不想给人看。包括自己的母亲。
“当年是他不要你的。”林母的声音低了下去，反而比大声更重，“你发烧烧到四十度，给他打电话，他不接。你一个人在医院挂水挂到凌晨。是我半夜打不到车，求了邻居老张开皮卡送你去的。这些你都忘了？”
林微言没忘。她只是从来不去想。因为一想，那根刺就会从肉里重新冒出来。
“他现在回来，说几句好话，你就原谅他了？”林母盯着女儿的眼睛，“微言，你是修书的，你知道有些书页碎了，粘回去也有痕。”
“妈——”
“我不管他有什么苦衷。有苦衷就能伤人？”林母站起来
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