负剑，站在一棵古柏下，眺望远山。山是云台山，柏是山门前那棵千年古柏。
画工拙劣，比例失调，甚至有些幼稚可笑。
可那画里的人，那一身青衫，那一柄长剑，那一棵古柏——
是清风观。
是师尊。
那拙劣的笔触里，有一种东西在无声流淌。
那是思念。
那是五十年来，日日夜夜、从未间断的思念。
那张画被放在最显眼的位置，比那些金银、那些兵器、那些酒坛都更靠近青石。它面前甚至还摆着几枚野果，已经干瘪，却依然放在那里——像是供奉，像是祭奠，像是在告诉所有人：这才是最重要的东西。
赵晓雯的眼眶有些发酸。
她移开目光，落向青石上那道金色的身影。
那身影背对着她。
坐在青石边缘。
一只手臂撑着膝盖，另一只手臂垂在身侧，手指微微蜷曲，指节泛着淡淡的金色。
那姿态那么熟悉。
又那么陌生。
熟悉的是轮廓——五十年过去，悟空的体型几乎没有变化，依然是那高大而矫健的金色猿猴，毛发依然泛着淡淡的光泽，在珠光下像一尊鎏金的雕像。
陌生的是气息——
那气息太沉了。
沉得像一座山。
沉得像背负了什么太重太重的东西，压得它直不起腰，喘不过气，连背影都透着一种说不出的疲惫。
赵晓雯停下脚步。
站在洞厅中央，站在那满天“星光”之下。
她看着那道金色的背影。
嘴唇动了动。
然后，那两个字终于从喉咙深处涌出。
“悟空。”
声音不高。
甚至很轻。
可在这寂静的洞厅里，那两个字清清楚楚地回荡开来，撞在石壁上，折返回来的回音一遍遍重复
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