的手。
瓦罐里，是全家最后一点米。母亲昨天深夜，在确认父亲又一次咯血昏睡过去后，才小心翼翼地从墙缝最深处取出来的。她当时对着那一点点雪白的米粒看了很久，用手轻轻拨弄，数了又数，才低声对他说：“双儿，这点米，省着熬稀粥，够咱们……撑三天。”
她的声音很轻，带着一种近乎虔诚的珍重，和深藏其下的、无边无际的疲惫。
三天。小冷无双不太明白三天具体有多长，但他知道“米”和“粥”意味着能暂时压住肚子里火烧火燎的感觉，能让父亲咳嗽得轻一些，能让母亲紧锁的眉头稍微松开一点点。
那是希望。是黑暗屋子里，唯一一点看得见、摸得着、闻得到的希望。
突然！
“砰！” 破旧的木门被人从外面狠狠一脚踹开！腐朽的门轴发出刺耳的**，冷风和着外面污浊的空气猛地灌了进来。
三个身影堵在门口，逆着门外阴沉的天光，看不清面目，只有高大、粗野、散发着汗臭和饥渴的轮廓。是流民，比他们更早失去一切、只剩下掠夺本能的流民。
“米！听见没？把米交出来！” 为首的一个声音嘶哑难听，像砂纸磨过铁皮。
母亲浑身一颤，猛地转过身，将瓦罐更紧地搂在怀里，用自己整个瘦弱的身躯挡在前面。她的脸在昏光下惨白如纸，嘴唇哆嗦着，眼神里充满了惊恐，但更多的是一种近乎执拗的决绝：“没……没有！我们家什么都没有了！求求你们，走吧！”
“放屁！老子闻到了！米香！” 另一个流民贪婪地吸着鼻子，眼睛像饿狼一样死死盯住母亲怀里的瓦罐，“交出来！不然别怪我们不客气！”
“不给！” 母亲的声音陡然拔高，尖利而颤抖，却异常清晰。她后退一步，背脊抵住了冰冷的土墙，再无退路。她低下头，看了一眼怀里的瓦罐，又抬起头，目光扫过床上昏睡不醒、瘦得脱形的丈夫，最后落在身后吓得呆住、小脸煞白的儿子脸上。
那一眼
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