确实是一个小女孩在哼唱，不成曲调，更像是一种机械的、重复的吟诵。伴随着雨滴敲打瓦片的嘀嗒声，那吟诵的字节，一个字一个字，逐渐变得清晰可辨：
“月光光……照荒庄……”
嗓音清脆，却冰冷得不带丝毫孩童应有的生气。
“绣花鞋……穿脚上……”
林默全身的肌肉瞬间绷紧，睡意荡然无存。他依旧闭着眼，但每一个毛孔都在捕捉那飘来的音节。
“一步走……两步望……”
哼唱声在接近。不是物理距离上的接近，而是音量并未增大，却无比清晰地、直接地“印”在了他的听觉深处，仿佛唱歌的人，正贴着窗棂，对着他的耳朵低语。
“三步回头……见阎王……”
最后四个字，轻轻落下，带着一种天真又残酷的韵脚。
童谣停止。
死寂。只有雨声。
然后，那冰冷的、稚嫩的哼唱，再次从头开始：
“月光光……照荒庄……”
“绣花鞋……穿脚上……”
一遍。又一遍。循环往复，不知疲倦。每一次循环，那声音里的空洞感就增加一分，仿佛不是在唱童谣，而是在执行某种仪式，重复某种咒语。
林默缓缓地、极其缓慢地睁开了眼睛。
眼前是浓得化不开的黑暗。但他能感觉到，那声音的来源，就在窗外。不是大门的方向，而是他头顶后方，那扇用木板钉死、只留缝隙的小窗。
他躺在那里，一动不动，只有握着手术刀的手指，指节因为过度用力而发白。血液冲撞着耳膜，几乎要与窗外的童谣声产生共鸣。“阿囡，莫回头。”“三步回头，见阎王。” 照片背后的警告与童谣的末句，像两根冰冷的针，在他脑海里对撞，迸发出刺骨的寒意。
哼唱声持续着，越来越“清晰”，越来越“近”。那并非响度的提升，而是某种难以言喻的感知上的迫近，仿佛哼唱者正穿透雨夜，无视墙
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