行一行排列得很齐。
十一个名字。
他把那张纸拿在手里，没有展示给台下看。
他看着那张纸。
会场的灯光打在纸面上，字迹的蓝黑墨水泛着一层暗光。
“赵勇，副连长，二十六岁，未婚。”
他念出了第一个名字。
“孙铁柱，一班长，二十八岁，女儿三个月。”
第二个。
“马文昌，二班长，二十五岁，母亲双目失明。”
第三个。
“周德利，三班战士，二十二岁。”
第四个。
他一个名字一个名字地念下去，每一个名字后面都带着一句极短的注脚。
年龄，家庭，活着的时候最后一件没做完的事。
“刘海东，通讯员，二十三岁，入伍前答应给妹妹攒一台缝纫机。”
第七个。
他的声音到这里出现了一丝不易察觉的变化。
不是颤。
是沉。
往下沉了半个音调，像是从胸腔更深的地方挤出来的。
“张守义，卫生员，二十四岁。”
第八个。
“冯大山，狙击手，二十七岁。”
第九个。
“李根生，爆破手，二十五岁。”
第十个。
“陈小军，新兵，十九岁。”
第十一个名字念完了。
会场里没有声音。
连空调的风机声都像是被什么人关掉了。
陆川把那张纸折好，放进了军装左胸口袋里。
那个口袋的位置，刚好在心脏上方。
他抬起头。
他的眼睛没有红，嘴唇没有抖，表情和进场时一模一样。
但他右手的手指收得很紧，指节的骨头把皮肤顶出了一道一道的棱。
程美丽从黑板旁边
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