已磨得温润光亮的黄杨木料，仿佛在掂量，又仿佛在等待。
等待什么？苏晚没问。她自己的心绪也乱如麻团。研究生导师前天又发来邮件，温和却不容置疑地提醒她，假期将尽，下学期的研究方向需要尽快确定，几份重要的参考书目和前期调研也该着手进行了。同门的微信群聊里，不时跳出关于新课题、学术会议、甚至毕业去向的讨论，那些熟悉的名词和话题，此刻看来竟有些遥远和陌生，像隔着一层毛玻璃。她应该回去的，回到金陵那座充满现代气息的校园，回到她规划清晰、按部就班的学术轨道上去。那才是她的“正途”，是她过去二十多年人生不断指向的方向。
可是，每当她试图收拾行囊，目光掠过老宅那些尚未完工的角落，掠过院中那棵似乎也在静静凝视她的老槐树，掠过陆砚铺子里那盏常常亮到深夜的孤灯，指尖触及樟木箱冰凉的铜锁……一股强烈的、近乎蛮横的阻力便从心底升起。她走了，这宅子怎么办？这刚刚被艰难拂去尘埃、露出一角真容的故事怎么办？那把玉梳，那对隔着战火与生死、用一生沉默书写了“不渝”二字的恋人，又该怎么办？任由它们重新被尘埃覆盖，被时光遗忘，最终消散在这巷子日渐稀薄的人烟里吗？
祖父临终前，那双望向虚空、盛满无尽憾恨与未言之语的眼睛，又一次浮现在她脑海。他让她回来，真的只是看看，或者简单处理掉这老宅吗？还是冥冥之中，希望她能接住这份过于沉重、跨越了三代人的牵挂？
这日午后，雾气非但没有散去，反倒更浓了些，连近处的墙垣都只剩下影影绰绰的轮廓。苏晚正蹲在后院，试图清理一丛从石缝里顽强钻出的、叫不出名字的野草，指尖沾满了湿冷的泥土。前门忽然被不轻不重地叩响了，节奏平稳，带着一种奇特的韵律，不像是常来的老匠人，也不像偶尔路过的邻里。
她心里莫名一跳，起身擦了擦手，穿过庭院走去开门。
门外站着一位僧人。
他看起来年纪不轻了，约莫六十上下，身形清
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