不时，九座寨子的铜锣同时敲响，声震山野。
这锣声不是平日里办喜事的热闹声响，而是三长一短的战锣，是苗疆人只有在生死存亡之际才会敲响的丧锣。
锣声一起，苗疆便活了。
不，不是活了，而是燃了！
像是有人在一片枯草地上丢了一根火柴，火苗子蹿起来，拦都拦不住。
“铜锣响！苗疆危！”
“有大事要发生了！”
“………”
寨子里正在编竹篮的老妪放下了竹篾，站起身来，颤巍巍地走向了挂在墙上的那把锈迹斑斑的柴刀。
正在溪边浣衣的妇人直起腰，将湿漉漉的衣裳随手搭在石头上，转身抄起了洗衣用的木槌。
正在田里刨地的老汉拔出了锄头，在鞋底上磕了磕泥，扛在肩上便往寨子口走。
半大的少年们不用人喊，早已跑回了家中翻箱倒柜。
有人找出了父亲留下的砍刀，有人扛起了猎弓，有人甚至只是捡了一根削尖的木棍。
就连七八岁的稚童也跟在大人身后跑，被母亲一把揪住衣领拎了回去，啪地一巴掌拍在屁股上，哭着喊：“干嘛打俺！？”
母亲没说话，只是把那孩子往屋里一推，自己转身走了，走得头也不回。
不多时，苗疆九寨能提刀的男女老幼，尽数集结在了寨子门口的山坳里。
有人扛着锄头，有人攥着镰刀，有人拎着柴刀，有人攥着木棍，还有人赤手空拳只是腰间别了一把竹篾刀。
兵器五花八门，什么都有，唯独没有像样的制式军械。
衣衫也是破破烂烂，补丁摞补丁，有穿麻布的，有穿兽皮的，甚至有人光着膀子，露出一身被日头晒得黝黑的精瘦筋肉。
可就是这么一群衣衫褴褛、兵器杂乱的苗疆人，硬是站出了一股子让人心头发酸的气势。
没有人喧哗，没有人交头接耳，就那么安安静静地站着
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