“宋老板，对不住了。”黄毛捂着自己蹭破了皮的脸，哭丧着说，“这位大哥发话了，我们不动手，他就再动一次手。您想想，您这细皮嫩肉的，挨两下，顶多躺半个月。我们这骨头，再让他碰一回，那就真碎了！”
“你们敢！我——”
“动手。”陈元弹了弹烟灰，语气平淡道。
二十几个混子，拳头、巴掌、皮鞋、膝盖，雨点似的往宋铭身上落。
“啊！别打脸啊！！我错了，陈哥！陈爷爷！啊！我再也不敢了啊！！”
打了一刻钟。
“行了。”陈元喊了声。
混子们呼啦散开，喘着粗气，甩着手腕。
宋铭躺在地上，蜷成一团。鼻青脸肿，鼻子流着血，糊了半张脸。那身名牌运动服上全是脚印，一只鞋不知飞哪儿去了，哪还有半分斯斯文文富家公子的样。
陈元走过去，蹲下来，伸手拍了拍他肿成猪头的脸，拍得啪啪响。
“宋铭，上回在秦家我抽你三巴掌，你没长记性。这回，让兄弟们给你松松骨，长长记性。再有下回——”
他笑了笑，凑近声音只有两个人听得见：“就不是打脸这么简单了。”
宋铭一个劲地点头。
陈元站起身，理了理衣服，刚要跨上摩托，又停下了。
他捏着下巴，琢磨了一下。
这帮小喽啰，记吃不记打。
今天宋铭花两万块能买动，明天张三花三万块也能买动，三天两头来堵他，堵一回打一回，烦都烦死了。
治病，得治根。
“你们老大是谁？”陈元回头问黄毛。
“刀……刀疤哥。”黄毛问啥答啥，“城西那片看场子的，手底下百十来号人。”
“打电话，叫他来。”陈元往电线杆上一靠，又点了根烟，“就说你们被打了。”
黄毛不敢多问，哆哆嗦嗦又拨了电话。
半个钟头后。
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