上的字迹，笔尖又顿了一下。
男人走到桌边，收伞，轻靠墙角。他的左手腕上戴着一串黑色佛珠，右手插在裤袋里，站定后才开口：“顾医生。”
声音不高，也不低，像是一段录音播放得刚好合适。
“我们结婚。”
她说不出话来。
不是因为这句话太离谱，而是因为他说话时，袖口露出的那一截衬衫布料上，有一点几乎看不见的锈红色斑痕——和照片角落的血迹颜色一致。
她转动咖啡杯的速度突然加快，一圈接一圈，快得几乎要飞出去。
男人没再说话，只是站着，目光落在她脸上，像是在等一个确认动作。他的眼神很稳，不闪也不飘，盯着你看的时候，你会觉得他不只是在看你这个人，而是在读你背后的所有档案。
顾南汐终于抬手，把钢笔盖上，合拢笔记本。她抬头看他，语气平得像在问今天有没有下雨：“你说什么？”
“我说，”他重复一遍，语调没变，“我们结婚。”
“我不记得我答应过。”
“也没拒绝。”
“所以你就直接发请柬？还是红底金字那种，搞得跟真的一样？”
“不是我发的。”他说完，从内袋掏出一张折叠整齐的A4纸，放在桌上推向她。纸张边缘有打印机特有的焦味，像是刚打出来不久。
她展开一看，是一份电子版婚姻登记预约单，申请人姓名栏填着“顾南汐”，配偶姓名是“江沉舟”，日期是明天上午九点整，地点在市民政局西城分厅。
备注栏写着一行小字：**双方自愿，材料齐全，绿色通道加急办理。**
她盯着那行字看了三秒，忽然笑了下：“你们江家现在办事效率挺高啊，连民政局都能走加急？”
“不是江家安排的。”他回答得很干脆，“是系统自动分配的。你上周提交过一份心理评估报告，对象是‘协议婚姻可行性分析’，附带身份验证通过，触发了
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