药。”
顾南汐靠在椅背上，忽然问：“你说，如果我现在去开一瓶安眠药，系统会不会弹窗提醒‘您已超量申请’？”
“不会。”方婷面无表情，“因为系统认为你昨天已经吃过一次了——就在你‘消失’的那四小时里。”
空气安静了一瞬。
顾南汐慢慢坐直：“意思是，我已经‘合法’服用了我没吃的药？”
“对。”方婷点头，“而且记录显示，你是自愿签署知情同意书的，监控视频也有备份。”
“哈。”她轻笑一声，“那我是不是还得谢谢这位替身演员演得这么敬业？”
“别笑。”方婷盯着她，“这不只是病历问题。一旦形成连续用药记录，你的精神状态评估就会自动下调等级。到时候，别说参与F-7项目，连开普通处方权都会被暂停。”
顾南汐摩挲着食指上的笔茧，没再说话。
她想起江振国轮椅底下的那把枪，红绳打成双联结，寓意“永结同心”。
现在又冒出个和她长得一模一样的电子幽灵，在她看不见的地方签字吃药。
这年头当反派都不兴亲自出手了，全靠大数据造谣。
“我能看看那段监控吗？”她问。
“可以，但只能在这台设备上看。”方婷解锁一台加密终端，“而且不能截图，不能录屏，连摄像头我都拆了。”
屏幕亮起，画面是心理科接诊室。时间戳显示为昨日下午三点十二分。
镜头里的“顾南汐”穿着米色羊绒大衣，背着黑色托特包，正坐在桌前填写表格。动作自然，握笔姿势标准，连转咖啡杯的小习惯都复刻得惟妙惟肖。
她签完字，抬头看了眼摄像头，嘴角微扬。
顾南汐盯着那个笑容，忽然觉得后颈有点发凉。
不是因为她笑得不像自己——而是太像了。
像到让她怀疑，是不是真有另一个她在某个平行时空里，活得比她还理直气壮
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